Ya no es un noble oficio ser poeta,
ya no sirven los versos.
La palabra no es nada,
todo est� escrito.
El poeta se abri� la frente con cuchillos
y por la herida
interrog� al cerebro:
"Tengo la fe perdida
y cada nuevo d�a
es una nueva herida;
camino por la noche guiado por estrellas
distingo los colores
de los caminos falsos
y mi pena
es un volc�n cansado
una vieja condena
�y por qu� me siguen
faltando las palabras para hacer un poema?".
El poeta irritado
extrajo su cerebro
y lo sent� en el suelo
se acuchill� los ojos
olvid� su pasado
y se cort� las manos
tras quemar su libreta.
En ella hab�a escritas
tan s�lo dos palabras:
puta mierda.
